La naissance du jour, Collette
Il n'est vendange que d'automne,- une bouche où persiste, en figure
de larme séchée, la goutte violâtre d'un suc qui n'était
pas encore le vrai vin, garde le privilège de le crier. Vendange,
joie précipitée, urgence de mener au pressoir, en un seul
jour, raisin mûr et verjus ensemble, rythme qui laisse loin la large
cadence rêveuse des moissons, plaisir plus rouge que les autres plaisirs,
chants, criaillerie enivrée,- puis silence, retraite, sommeil du
vin neuf cloîtré, qui, misécordieusement, le violentèrent...
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