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Il nčest vendange que dčautomne,— une bouche où persiste, en figure de larme séchée, la goutte violâtre dčun suc qui nčétait pas encore le vrai vin, garde le privilège de le crier. Vendange, joie précipitée, urgence de mener au pressoir, en un seul jour, raisin mûr et verjus ensemble, rythme qui laisse loin la large cadence rêveuse des moissons, plaisir plus rouge que les autres plaisirs, chants, criaillerie enivrée,— puis silence, retraite, sommeil du vin neuf cloîtré, qui, misécordieusement, le violentèrent...
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